@book {432, title = {Le don des morts. Sur la litt{\'e}rature}, year = {1991}, pages = {189}, publisher = {Gallimard}, organization = {Gallimard}, address = {Paris}, abstract = {

R{\'e}sum{\'e} descriptif:

Le don des mort de Dani{\`e}le Sallenave est une r{\'e}flexion qui s\’articule autour de la question du livre, de la n{\'e}cessit{\'e} de la litt{\'e}rature et de la culture en rapport avec l\’acte de lire et le savoir. L\’auteure exprime son inqui{\'e}tude face {\`a} cet habitat de l\’{\^e}tre humain qui {\'e}tablit \«une nouvelle fa{\c c}on de vivre ensemble, de penser, de se distraire, dont les livres ne sont plus le centre\» (p. 15). Parce que les livres, pour elle, s\’opposent au chaos et imposent \«au d{\'e}sordre du monde une lecture possible\» (p. 16). Ils permettent de penser l\’univers, de percevoir, de voir et d\’imaginer, d\’appr{\'e}hender la r{\'e}alit{\'e} {\`a} travers ce \«don que font les morts {\`a} ceux qui viennent apr{\`e}s eux\» (p. 65), de ressentir le temps de la lecture, sans pass{\'e} ni pr{\'e}sent, comme un temps ouvert sur un autre temps. Lire, non pas pour prolonger ce monde-ci, mais pour le suspendre (p. 98).
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En outre, Dani{\`e}le Sallenave d{\'e}plore ce qu\’elle nomme \«la s{\'e}paration culturelle\» (p. 85), qui divise les lecteurs en deux classes. Ceux {\`a} qui sont offerts les ouvrages savants et la grande litt{\'e}rature, et les autres, \«la grande masse\» (p. 85), {\`a} qui l\’on n\’offre rien et qui sont irr{\'e}m{\'e}diablement condamn{\'e}s {\`a} la culture populaire. Entre ces deux classes, nulle r{\'e}conciliation possible tant et aussi longtemps que le livre sera per{\c c}u comme une mani{\`e}re \«de passer le temps, d\’occuper ses loisirs, de r{\'e}pondre {\`a} l\’angoisse du temps libre\» (p. 94). Or, cette fa{\c c}on de concevoir le livre rel{\`e}ve, pour Sallenave, d\’une \«pratique culturelle [\…] des plus dangereuses\» (p. 94) en ce qu\’elle brouille les notions de culture et de savoir, en m{\^e}lant les concepts de patrimoine (qui concerne l\’ensemble des {\oe}uvres) et la question du savoir (qui renvoie {\`a} la culture acquise {\`a} travers tous ces livres) ouvrant sur \«l\’{\'e}ternit{\'e} des choses qui ont pass{\'e} par les mots\» (p. 182).
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R{\'e}sum{\'e} interpr{\'e}tatif:
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C\’est par une double m{\'e}taphore du livre et de la ville comme lieux de savoir, en ce qu\’ils \«imposent au d{\'e}sordre du monde l\’ordre d\’une lecture possible\», (p. 16) que s\’ouvre Le don des morts de Dani{\`e}le Sallenave. M{\'e}taphores qui accompagneront d\’ailleurs la r{\'e}flexion de l\’auteure tout au long de ces essais o{\`u} elle s\’attarde {\`a} d{\'e}finir l\’existence m{\^e}me de l\’{\^e}tre humain en rapport {\`a} la litt{\'e}rature et au livre comme objets de connaissance. Le livre et la ville participaient tous deux, en Europe occidentale du moins, {\`a} la pens{\'e}e, {\`a} \«l\’exp{\'e}rience {\'e}largie\» (p. 39) o{\`u} circulent les vivants et les morts, et proposaient une vision du monde, de l\’existence humaine, qui relevait de l\’{\oe}uvre d\’art. Car, \«comme la vie avec le livre, la vie dans les villes affirmait la primaut{\'e} de l\’esprit et de la m{\'e}moire sur les choses ; consacrait le triomphe des raisons sur le cours naturel du monde\» (p. 16).

Sachant cela, comment peut-on envisager l\’existence humaine sans les livres ? Comment peut-on concevoir la connaissance et la raison si les livres ne sont plus au centre de notre univers, s\’ils ne sont plus ces \«espaces publics o{\`u} l\’homme regarde, passe, {\'e}change, pense\» (p. 15) comme dans les villes d\’autrefois ? Questions qui rendent compte {\`a} la fois des enjeux principaux de la r{\'e}flexion de Dani{\`e}le Sallenave, qu\’elle pr{\'e}sente ici comme le r{\'e}cit \«d\’une vocation de lecteur\» (p. 41), mais aussi de son inqui{\'e}tude face {\`a} l\’avenir de l\’{\^e}tre humain si le livre n\’en est plus le centre. C\’est dire que sans les livres, elle craint que l\’homme se perde de vue ; sa vison de la vie et sa place dans le d{\'e}roulement de l\’Histoire {\'e}tant obscurcit par cette absence. {\`A} ceux {\`a} qui les livres ont fait d{\'e}faut, il \«leur manquera toujours la pens{\'e}e\» (p. 39) et ils n\’auront jamais v{\'e}ritablement acc{\`e}s au monde.

Pour Sallenave, les livres permettent de penser la vie et d\’intervenir dans son d{\'e}roulement. Ils sont une source de libert{\'e} dans la mesure o{\`u}, d{\'e}gag{\'e}s de la n{\'e}cessit{\'e} de devoir vivre, ils offrent une r{\'e}ponse {\`a} la \«mis{\`e}re terrible d\’une existence circulaire, pi{\'e}g{\'e}e par la n{\'e}cessit{\'e}, et dont toutes les forces sont consacr{\'e}es {\`a} l\’entretien de la vie\» (p. 20). Le monde imagin{\'e} dans les livres permet ainsi de comprendre le monde r{\'e}el. D\’ailleurs, aucune d{\'e}marche r{\'e}flexive ne serait possible sans les livres. Elle associe la lecture {\`a} un mouvement de cr{\'e}ation qui permet au lecteur de se d{\'e}ployer en dehors de lui-m{\^e}me. Gr{\^a}ce {\`a} la lecture, ce dernier peut acc{\'e}der au savoir universel et {\'e}chapper {\`a} la singularit{\'e} de son existence : il a la possibilit{\'e} de s\’entrevoir dans la communaut{\'e} et dans l\’Histoire, de mani{\`e}re collective et plurielle.

Dans les derniers chapitres de son ouvrage, l\’auteure t{\'e}moigne de sa posture d\’{\'e}crivaine. Selon elle, tout cr{\'e}ateur trouve dans la m{\'e}lancolie la source paradoxale de son inspiration : autant la m{\'e}lancolie paralyse l\’{\^e}tre humain, autant elle met l\’artiste et l\’{\oe}uvre en mouvement. Il y aurait, dans l\’activit{\'e} cr{\'e}atrice, la volont{\'e} de se souvenir, l\’acquittement d\’une dette envers les morts et \«l\’esp{\'e}rance d\’une r{\'e}surrection des corps dans le corps glorieux des mots\» (p. 175). Confront{\'e} {\`a} sa finitude, le lecteur se donne une immortalit{\'e} provisoire en rejoignant d\’autres temps et, par le fait m{\^e}me, participe {\`a} l\’immortalit{\'e} de l\’{\oe}uvre. Parall{\`e}lement, la litt{\'e}rature permet de franchir le passage menant \«du temps qui d{\'e}truit au temps qui conserve\» (p. 184). Ce temps, c\’est le don des morts {\`a} ceux qui vivront apr{\`e}s eux, car le pr{\'e}sent n\’est rien si le pass{\'e} ne cohabite pas avec lui par les livres. L\’imparfait, temps de la fiction, est donc celui du passage {\`a} l\’{\'e}ternit{\'e}.
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Source : Interligne - UQ{\`A}M (http://www.interligne.uqam.ca/pages/liste_biblio.asp)

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